On ne fraie pas impunément avec le Christ. Maurice G. Dantec le sait, mieux il l’a éprouvé. Car cette Prière pour les hommes sans nom est un hosanna carbonisé auquel il a été contraint. Il l’a écrite avec son sang, dans la boue, au milieu des cadavres et des égorgeurs, sur un lambeau sale et pourri, à la seule lumière de l’espérance. Ces cicatrices, ces contusions, ces meurtrissures qui bariolent sa carcasse, Dantec les a rapportées du front. Et ce sont elles, précisément, qui l’ont jeté dans les abîmes du Crucifié. Et aujourd’hui, du fond du gouffre, surgit ce hurlement calciné par la miséricorde. Joseph de Maistre disait qu’il n’y avait rien de plus difficile à écrire qu’une prière. Se figure-t-on ce qu’il faut d’amour et de désespoir pour s’adresser ainsi à Dieu ? Dantec l’a fait, humblement, et c’est cette lamentation d’en haut, entendue d’abord le 28 avril dernier par les auditeurs de Radio-Canada à l’émission de Patrick Masbourian Vous êtes ici, que nous livrons aux lecteurs d’Égards.

 

Il faudrait sans doute que je prie pour ton âme

Visage du futur

Soit l’image d’une bouche écrasée par une botte

Je devrais me tourner vers les cieux en flammes

Et les tas d’ordures

Où survivent les enfants fabriqués de bric et de broc

 

J’écoute ta voix, gazé des camps

J’entends ta chair consumée au pétrole

J’entends l’enfant dans les nuées du zyklon-B

J’entends le son des os en carbone

 

Je vois tes yeux sous la montagne de feu

Ils se consument dans la lumière

Neutrons-noyaux / noyaux-neutrons

Ta vie n’est plus que particules élémentaires

 

Par ma bouche forée au laser

Je vais pour une minute le temps de détruire un monde

Laisser votre souffle guider ma prière

Comme s’il s’agissait de ma toute dernière seconde :

 

La voix de ma fille résonne dans la nuit jouvencelle

Et par sa bouche c’est la Vôtre que j’entends

Cristal acoustique transvaluant la lumière du réel,

Buisson ardent qui se manifeste à l’instant

Comme la musique d’un amour aux extrêmes étincelles,

Le Fils de l’Homme sous l’orage des injures

Écartelé par le poids d’une croix de supplice

Les pieds meurtris de pierres montait comme le calice

D’une vérité aux hommes impure,

L’impact lourd du fer, au bois clouant les os et écrasant la chair

Ruina l’Homme pour des siècles

Mais fit de Votre voix l’esprit des fous

Et des poètes, des poètes et des fous

Qui ne sont qu’autres noms pour les prophètes

En des temps plus doux ;

L’image du Dieu vivant avili par les hommes

Croix dressée invisible dans la nef déserte

Semble le seul rayon possible à notre horizon mort

Quand l’homme à Votre Image s’incarcère de spectacles et de fêtes,

Et c’est à l’envol blanc de la Colombe

Qui s’échappe de Son corps endolori

Que j’aperçois une fenêtre neuve et claire sur le monde

La transfiguration de toutes les morts par une vie.

Alors s’élèvent les voix des enfants écrasés

Enterrés vivants

Recouverts de toutes les cendres de tous les brasiers

De tous les bombardements

J’entends vos chants dans la chambre ardente

Parole revenue du Néant

Armée de l’Épée de flammes tournoyante

Au Jardin d’Éden veillant

À genoux l’Homme se redresse enfin

Debout il se fait libre

Libre il lèvera la tête vers ce qui n’a pas de fin

Vers ce qui le fait vivre.

 

Amen

 

Montréal, le 29 août 2000 – 21 avril 2009